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Burbujeando

Burbujeando

Esta noche por mis venas no fluye sangre sino burbujas. Burbujas negras, como la Parca, que matan a Morfeo con una guadaña afilada. Burbujas negras, que en los silencios de la noche resuenan con un rugido atronador. En mi cabeza, en mis brazos, desde el cuerpo de esa botella coronada de labios carmín. Y yo desde la misma posición espero con un vaso donde  se podrían echar las monedas en un intento de provocarme algún nuevo movimiento. Rumiando de vez en cuando un sentimiento de culpa agudo, me miro en el espejo de la noche en el que se ha convertido la ventana. Mi cuarto convertido en un faro en medio de la oscuridad, guiando a las musas cerca porque aún burbujeo, aún quedan horas por delante. Horas para maldecir a un yo pasado que estaba demasiado ocupado haciendo nada para hacer algo y que ahora te sonríe burlón mientras aprietas el puño y te lamentas. O mientras buscas por la calle una presencia amiga que te vele mientras trabajas.Y al final, a eso de las mil, decides escurrirte como una sombra y refugiarte donde puedas sabiendo que tu yo futuro te odiará desde su atalaya a la mañana siguiente. Pero te das media vuelta, te envuelves en la sábana y le sonríes sardónicamente desde un palacio de Zetas.

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3 comentarios

Cuxi -

mientras lo escribía
sabía que estarías haciendo constitucional, historia del derecho o cualquier cosa de esas hasta las mil
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Desconocida -

Vivo reflejo del día a día. Excepto por lo de irse a dormir

María -

Muy metafórico todo...muy tu, vaya.
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